Поезия

Мечтах за любов,
мечтах за мъжа
с дъх на солено море,
как ще ме вземе с луда страст
в своите силни и нежни ръце.

Заклел се бих, видях те! Ала насън ли беше,
наяве ли - не зная; а беше нощ година,
че мъка, като огън, самотен ме гореше.
Тогава ми се мярна... Така на бедуина,
в пустинята изгубен, се мерне палма млада
и мисли той: при нея кристал-вода извира
и бърза той към нея на отдих и прохлада,
а то мираж - от палма следа се не намира.
И ти мираж ли беше? Все пак видях те аз
и мисля те, и мисля - и чезна оттогаз.

Бавно умира този,
който става роб на навика,
който върви всеки ден по един и същи маршрут,
който не променя посоката,
който не смее да смени цвета на дрехите си,
който не разговаря с непознати.

Очите ти са звездни небеса.
Косата ти е здрачния воал
на късна вечер, твоята коса!
Дъха ти - свеж момински дъх,
на юга съживителния лъх,
зефир посред цветя заспал.

Подавам ти я. Ето на - прости!
Протягам ти я за да се покая
за нещо, за което знаеш ти,
но за което аз, уви, не зная.

Да беше до мен... Бих написал поема,
сонет бих написал с любовни искри
Да беше до мен... В ръце да те взема
целувайки морни зелени очи.

Гърдите вечно нещо стяга!
Единствената все ни бяга –

Обичам те, Родино, и ме трови
поради тебе често ядна скръб,
под гнет стоименен превивам гръб
и влача аз, неволник, твоите окови...